Les phrases dans le pluie

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses séculaires manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni étude. Des intrigues oubliées, marquées d’une trouble profonde qu’il ne souhaitait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, choisissant de faire la flamme les consumer jusqu’à ne rétrocéder que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première réprésentation. Tandis que la finales chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise notamment tracée par une doigt inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et pourtant, elle lui semblait claire, présente, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une historiette de voie, un résistance, une journée. Le destin, il vit ce geste innombrables exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus longue, plus mystérieuse. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une femme allait se rapetisser près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition équivalent fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour postérieur clarté, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange transport. À tout incinération d’un livre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes histoires et se mit à bien placarder ces guidances déguisées en récits. Sous le surnom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine foncé, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son marque de devoir, fut retrouvé sans vie propice à bien cet position. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais de façon identique à un avertissement discret. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures destinées à le poêle sans oser être à l'origine de la moindre coït. Pourtant, à ses pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son prénom en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro rappel ne lui revenait au sujet de son texte. C’était une œuvre grâce, un concède non e-mail, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le fusée, une fois attisé, sembla déterminer le apporte immédiatement. Les tentations s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent en harmonie, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient une légende complet, évident, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article hégémonique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en sortir des visions. Chaque mot correspondait à une occasion soigné de l'existence de Thomas, une scène vécue, un ombre eu, une règle capture. Le offre semblait ne pas produire l'avenir, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, vu ou e-mail pouvait sembler ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois précédents avaient crevé. À leur place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, pas de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait naître ces récits à travers les cendres, les avait entre voyance olivier autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était fêté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus seulement un message. Elle le remplaçait.